La furia del monzón

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Fotos de Tomás Moller Poulsen

Una de las playas de Tah Ray Leh, en el istmo de Krabi, Tailandia, cuando empezaba a anunciarse la tormenta

Los peñones son parte de la atracción del lugar.

El aspecto que mostraba la playa cuando se acercaba la tormenta

Arena, peñones y pequeñas embarcaciones

Una buena manera de llegar hasta Ray Leh es desde Bangkok.

En una de las playas de Tah Ray Leh, pequeño enclave del istmo de Krabi, en Tailandia, tuve oportunidad de atisbar un reflejo de lo que puede ser la furia del monzón. Fue, quizás, un enfrentamiento tardío pero, aunque lo adivinaba inevitable, me tomó por sorpresa. La naturaleza nos lleva siempre la ventaja y en toda contienda quien la tiene elige el campo de batalla. Ciertamente, unos meses atrás, en Laos, había sido la desprevenida presa de otra tormenta, en la que la violencia de los vientos y truenos sólo cedía ante la brutal cantidad de agua que caía del cielo. Pero esa vez me encontraba en la retaguardia, mientras que en la costa del mar de Andamán se desarrollaba el frente de batalla y la artillería monzónica disparaba con todas sus fuerzas. Todo estaba tranquilo en la playa. No era un día soleado, pero hacia tanto calor como siempre y apenas si soplaba una leve brisa. Sólo en el horizonte se adivinaba el oscuro frente de la tormenta, en forma de ominosas pero lejanas nubes negras. Pero, parafraseando a Bob Dylan, no necesitamos al meteorólogo para saber que se viene una borrasca. El cielo cada vez más oscuro, los thai que comenzaban a abandonar la playa apresuradamente, la temperatura, hasta entonces insoportable, que descendía hasta algo parecido al frío; eran todas señales inequívocas: de haber tenido un barómetro, la alarma hubiera sido inapelable. Me sentía como el capitán MacWhirr, víctima de un tifón imaginado por Conrad; si bien, gracias a Neptuno, me encontraba a tierra firme. El monzón tiene una fuerza paralizante. En Asia, sus vientos y sus lluvias lo cubren todo, desde el Índico hasta el Himalaya, marcando el pulso del trópico desde la costa africana. Es una época de inundaciones, caminos interrumpidos y campos y ciudades anegadas. El Panchatantra advierte que no es auspicioso comenzar conquistas durante el monzón; y este es un consejo que ni los marines en Vietnam se atrevieron a desoír. Pero el monzón es, al fin y al cabo, una fuerza de la naturaleza, caprichosa e indolente. Sin él, probablemente, la agricultura en aquella región del mundo habría sido imposible. Sin él, historias tan disimiles, y a la vez inseparables, como las de Etiopía, América y Europa hubieran sido completamente distintas. Las ucronías monzónicas pueden extenderse infinitamente: dicen que Eudoxo descubrió sus vientos para los grecorromanos, que zarpando desde el Mar Rojo agotaron sus economías en los mercados de seda del Oriente, para escándalo del senado romano. Esos mismos vientos llevaron hasta a la India al apóstol Tomás, quién exageradamente (en atención a sus logros) es conocido como el “evangelizador de la India”. Por la misma ruta llegaron, siglos más tarde, los esclavos negros a las tierras de los árabes. Sin esos vientos, el mundo sería otro distinto. Pero dejemos las especulaciones históricas y regresemos a nuestra playa sobre el mar de Andamán. De pronto, comenzó a oscurecer. No era normal en esa hora del día. Era una oscuridad extraña, cargada a la vez de una fantasmagórica luminosidad. Los colores terracota, ocres y verdes de los acantilados y de la vegetación, se intensificaron, como cuando se baja la exposición de una cámara fotográfica. El viento comenzó a aullar y a cobrar fuerza. Sería inexacto decir que llovió de repente. La lluvia llegó como bloques de agua que caían en estado sólido, avanzando marcialmente, metro por metro, hacia donde me encontraba. Todavía no podían mojarme, pero veía venir a otras personas corriendo en mi dirección, completamente empapadas. Así, como si se tratara de algún monstruo marino que, lenta pero implacablemente, se dirigía hacia la costa, llegó la lluvia. No era una lluvia ordinaria. La gente a mí alrededor se cubría donde podía encontrar un refugio; mientras que yo, resignado y empapado, volvía a mí selvático bungalow, trotando entre carteles tirados por el viento huracanado y torrentes de agua que corrían por doquier. Pensé en aquellos partidos de fútbol bajo lluvias veraniegas de mi adolescencia, tan propensos a goles torpes y lesiones varias. Hasta entonces, el monzón, aunque siempre presente y amenazante, había significado poco más que nubes, lluvias fuertes pero breves, una calle inundada en Phnom Penh y dos aludes un tanto molestos. Pero allí, sobre el final de mi viaje y de la temporada monzónica, pude presenciar una pequeña pero convincente porción de su fuerza. Fue un breve arrebato, aunque por los siguientes tres días, si bien esporádicamente, continuó soplando el viento; mientras que las colinas del pequeño istmo, a pesar de su proximidad, no eran más que meras siluetas tras una solida cortina de agua. T an impresionante era la lluvia, y tal la condensación en esa humedad, que aún algunos días después seguía cayendo agua de la copas de los árboles. Por lo tanto, en aquella península, siempre llovía de alguna manera u otra. Sólo en la playa el tímido sol nos permitía olvidar el acoso de Indra.

tmollerpoulsen@hotmail.com

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