Morocha

El disparador

Isidoro Reyes está en la mitad de la fila de asientos. Es de noche y vuelve a su casa. De pronto, nota que algo pasa a su alrededor cuando varios hombres giran sus cabezas para hacer lo mismo: recorrer con la vista el cuerpo de una morocha que acaba de subir al colectivo.

Lleva jeans negros ajustados, una remera blanca y el pelo un poco por debajo de los hombros. Tiene unos 25 años, la sonrisa fácil y una mirada tan penetrante como distraída sobre lo que pueda suceder a su alrededor. No está sola, subió acompañada por un muchacho, de su edad. Se ubican en la mitad del colectivo y, parados, hablan entre ellos.

Reyes no puede evitarlo: intenta escucharlo todo. Los imagina compañeros de la universidad pero percibe que flota una complicidad mayor. Hay más: la morocha hace un arte del flirteo.

Suena el celular de ella. “Bueno, me bajo en Martínez y me mandás un taxi”. Reyes intuye que del otro lado alguien le dijo que no, que se suba a un taxi en la calle. “No, mandame un auto y dejalo pagado”. Deben estar insistiendo. “No, no voy a gastar yo. Tampoco voy a ir caminando todas esas cuadras. Ya fue, me voy a mi casa. Chau”. No pasan dos segundos y la vuelven a llamar. Ahora, todos los pasajeros escuchan lo que dice ella y se imaginan lo que alguien le responde.

– Yo también quería dormir con vos. Pero ya fue, me voy a casa.

-…

– Sí, yo también.

-…

– Uff, también te extraño.

-…

– No, fue, ahora no quiero.

-…

– No, no, estoy cansada, me voy a casa, chau.

Apenas corta, el colectivo frena de golpe. La morocha trastabilla y choca contra el muchacho que había subido con ella.

– Eh, pará -le dice él, con una media sonrisa.

– Dale, si te gusta que esté encima tuyo.

Se ríen. Ella le agarra la cara con sus dos manos y lo besa. Se muerden los labios. Se ríen más. Y continúan así hasta que, a los dos minutos, a ella le vuelve a sonar el celular.

– ¿Qué pasa ahora?

-…

– ¿En serio?

-…

– Ok, estoy por llegar, me subo al taxi y voy.

-…

– Sí, yo también quiero dormir con vos, es lo único que me importa.

Reyes le clava su mirada. Tiene la tentación de hablarle. Le va a decir algo. Le va a preguntar algo. Mejor no.

Se da cuenta de que en realidad no tiene nada para acotar. O, al menos, nada que a ella le pueda interesar escuchar de un desconocido, chusma y metiche, que va hurgando en vidas ajenas.

Se pone a pensar en el engaño, en la infidelidad.

Ella le guiña un ojo, al muchacho, mientras se baja del colectivo. Con una sonrisa, se sube al taxi.

Juan Ignacio Pereyra